Andava eu contente da vida há quase duas semanas. Sem passar os olhos pelos diários de referência. Livre da angústia que me provocam as crónicas caliméricas dos nossos desditosos cronistas. Liberto do sentimento de impotência que me assalta ao ler os relatos de mais um atentado suicida no Iraque, de mais uma enxurrada numa favela de um país sul-americano, de mais um terramoto no Japão, de mais um relatório final de uma operação da brigada de trânsito, de mais outra inenarrável catástrofe num sítio qualquer do planeta que ceifou não sei quantas mais vidas.

Andava eu felicíssimo só com a leitura dos diários desportivos a relatarem belos e bastantes golos no Campeonato do Mundo da Bola. A ler as crónicas entusiasmadas de jornalistas, comentadores, jogadores na reforma e técnicos de segundo plano. Todos ébrios de um optimismo labrego mas, ainda assim, fofinho. Todos fartos de um sentimento patriótico absurdo mas, ainda assim, inofensivo. Todos felizes e contentes… como eu!

Andava eu nas minhas sete quintas. Sem pensar em incidentes infelizes. Sem pensar. Só a maldizer o Scolari por pura maldade e evidente despeito e a delirar com os artistas da minha Argentina, filhos – legítimos – de Maradona e Passarella. Semi-deuses, portanto.

Andava… até hoje (acho que já é ontem).

Algures a meio da tarde alguém me estende um exemplar do Diário de Notícias. Franzi o sobrolho. Olhei de esguelha para o tipo de braço estendido. Eu tinha feito um pacto comigo próprio de, durante o Mundial, não ler jornais que costumo levar a sério. Não é por nada… é só porque, por lhes atribuir uma certa seriedade, temo que a sua leitura me resgate do maravilhoso ambiente de euforia em que sempre faço questão de me imiscuir por ocasiões como esta, em que durante quatro semanas – de dois em dois anos – sou igual ao resto do povinho: Feliz, simpático, altruísta, solidário e completamente desinformado de tudo o que não diga respeito à bola! É uma espécie de catarse. Ajuda a manter o precário equilíbrio da minha sanidade mental.

Voltando atrás…

O rapaz de jornal estendido na minha direcção, por qualquer razão, não se deixou intimidar pelo meu olhar ameaçador e não tive outro remédio senão pegar no dito. Este foi o meu primeiro erro. O segundo foi olhar para ele e começar a folheá-lo. Acabara de quebrar o meu próprio pacto. E pagaria por isso. Logo com chamada na capa vinha mais uma suspeita de corrupção a envolver o Major de Gondomar. Depois mais um episódio na interminável novela das escutas. De seguida mais uma noticiazita a anunciar que o reembolso do IRS que o Estado me levou indevidamente ao longo do ano vai chegar atrasado. E, por fim, para a machadada final no meu estado de exaltação mundialista, deparo-me com a crónica do professor João César das Neves – que, naquilo que só o próprio não se apercebe tratar-se de fina ironia, se intitula “Ideias claras sobre o essencial”. Mais obtuso que o habitual, mais hipócrita e beato e reaccionário que o costume e tão idiota, porém, como sempre, o professor u-ni-ver-si-tá-rio discorre sobre o bem e o mal e sobre deus e o diabo – sobretudo sobre o último – e de como o mafarrico se pavoneia lascivamente à nossa frente perante uma indolência imoral mascarada de tolerância e liberalismo.

Não vou aqui rebater nenhum ponto do seu texto porque seria um supérfluo exercício retórico. Mas deixo-vos o respectivo link para que possam apreciar este belo exemplo de “ideias claras sobre o essencial”. Se as ideias são ou não claras e se isto é ou não o essencial deixo ao critério das convicções de cada um. Embora tenha para mim que não é de convicções que trata o texto mas tão somente de delírio provocado por alguma espécie de sífilis cerebral.

Seja como for, o raio do escrito já me estragou o espírito do Mundial. Obrigou-me a usar a cabeça para pensar, o que me roubou parte da felicidade que a ignorância da sua existência me estava a proporcionar. Agora só com mais meia-dúzia da Argentina à Holanda é que isto volta ao sítio. E "rais ma partam" se até ao dia da final volto a pegar em mais algum diário que não verse exclusivamente sobre o Campeonato do Mundo da Bola.

O Maior Espectáculo do Mundo vai começar. Daqui a algumas horas – ou minutos, se é que não começou já, dependendo da hora a que este post seja colocado online, que eu demoro uma eternidade a escrever estas porcarias – a Alemanha ou a Costa Rica dão o pontapé de saída para a competição mais amada por qualquer adepto de futebol. É para este mês que se segue de quatro em quatro anos que eu vivo. Bem… eu e a totalidade da população brasileira!

Aviso já que não vou torcer por Portugal. Pelo menos daquela forma incondicional como a maioria dos portugueses vai torcer. Não me interpretem mal. Eu não vou torcer pela Selecção Portuguesa como não vou torcer por qualquer outra em particular. Eu vou torcer pelo futebol. Pelo espectáculo. Pela festa do golo. Pelas fintas e reviengas. Pelos remates de trivela. Venham eles de onde e de quem vierem.

Se a nossa Selecção jogar bom futebol, então, vou estar do seu lado. Se não… não terei qualquer problema em vê-la ficar pelo caminho. Não me vai aquecer nem arrefecer. Não vou ficar mais triste.

Obviamente, eu gostaria tanto que a turma das quinas levantasse a copa como qualquer outro português – ainda que não esteja a ver isso acontecer. Mas só quero que ganhe se merecer ganhar. Se for, efectivamente melhor que as outras. Já lá vai o tempo em que sofria com a Selecção. Esse sofrimento específico terminou há quatro anos com uma agressão do João Pinto a um árbitro Argentino que foi – ou deveria ter sido – um murro no estômago de todos os portugueses que gostam de futebol. De então para cá decidi torcer pela equipa que melhor futebol praticar num determinado jogo. Pela mais habilidosa tecnicamente. Pela que der mais espectáculo.

Bom… também não será tanto assim. Tenho, obviamente, preferidos – equipas que habitualmente praticam um bom futebol –, mas também tenho os meus odiozinhos de estimação.

Não posso, por exemplo, com a Itália, por muito bom futebol que os transalpinos pratiquem – o que não irá, certamente, acontecer –, porque me habituei a vê-los como uma equipa manhosa, ultra-defensiva e, portanto, traidora do princípio do “futebol-espectáculo”. Pelas razões opostas adoro o Brasil, a Inglaterra e quase todas as equipas sul-americanas e africanas.

Também não morro de amores pelo futebol calculista dos alemães. Embora a minha opinião possa estar contaminada de um certo rancor devido a um certo jogo em que um certo francês expulsou indevida e inexplicavelmente um certo português atirando com os lusitanos para fora de um certo Campeonato do Mundo onde os germânicos foram fazer figura triste.

Adoro a Argentina, com e sem Maradona. São quase tão tecnicamente dotados como os brasileiros e quase tão tacticamente disciplinados como os alemães: são o melhor de dois mundos. Tenho uma certa simpatia pelos paraguaios porque, a jogar à bola, são quase argentinos. E pelos equatorianos que, com a chincha nos pés, são quase paraguaios.

Não simpatizo com as equipas asiáticas. Sobretudo as do extremo oriente. A Coreia e o Japão não têm imaginação, não têm instinto, não têm arte. São robots programados para cumprir funções e não se desviam dos protocolos estabelecidos pelo programador. São cãezinhos treinados para fazer meia-dúzia de habilidades com uma bola. Nada daquilo é deles. Nada daquilo é original. Eles não desenham jogadas. Eles decalcam-nas. Fazem lembrar falsificadores que imitam com uma precisão mecânica vezes sem conta as assinaturas dos mestres.

Gostei da França de 98 do Zidane, do Lizarazu, do Thuram, do Karambeau, do Petit, do Desailly, do Barthez, e do Wiltord, mas fiquei a rir-me baixinho quando, quatro anos depois, com toda a sua arrogância, cairam aos pés do humilde Senegal. Eheheh… foi lindo!

Depois, e no mesmo patamar, tenho uma certa simpatia pelo belo jogo da Holanda, pelo espírito de equipa dos EUA, pelas “ganas” de Espanha, pela ousadia da Suécia e pela "coolness" da Austrália. Admiro, ainda, de forma particular, as equipas do leste europeu pela devoção que colocam em campo. República Checa, Croácia, Sérvia e Montenegro, Ucrânia e Polónia são quase sempre equipas abnegadas, corajosas, que não poupam no esforço para o jogo seguinte porque tal poupança pode comprometer a presença no jogo seguinte. E que bem soube aquela vitória da Bulgária sobre a Alemanha nos quartos de 94!

Por fim, resta-me desejar as boas-vindas aos três estreantes. Que o Togo, Trindade & Tobago e Angola reponham aquela magia e descontracção que as ausências dos Camarões, da Colômbia e da África do Sul retiraram a este Mundial.

O Maior Espectáculo do Mundo vai começar. Que seja um grande espectáculo. Que no dia 9 de Julho, em Berlim, levante a Taça a melhor equipa. Que essa equipa seja a que melhor futebol praticou. E que quem melhor futebol praticou seja Portugal. Se não for… bom… pelo menos que tenha sido um grande Mundial. É só o que eu quero.

Se quereis ter alegria
De sol a sol trabalhai
Deus com o trabalho castiga
Mas castigando foi Pai

Livro da 3ª classe de 1960

Quem disse que o trabalho dignifica o Homem merecia um tiro no meio da testa. É que se há coisa pior que estar desempregado é ter, efectivamente, trabalho. Um emprego é, obviamente, uma coisa boa, desde que não implique trabalho. O trabalho, quando por conta de outrem, é, per se, uma actividade vexatória que declara a condição menor do trabalhador em relação ao empregador que compra com dinheiro o tempo, o saber e a disponibilidade física e mental do primeiro.

A juntar a isto, essa remuneração é, à maior das vezes, exígua e inadequada às funções do operário. Pior… às vezes chega atrasada… quando chega. O problema é que, mesmo nestas condições, o pobre do trabalhador – exactamente porque é pobre – não pode viver sem trabalho. A razão mais evidente é a sua necessidade de sobrevivência com dignidade. É que, apesar de tudo, a maior parte das pessoas pobres ainda conservam aquele pingo de decência que as leva a optar por ganhar a vida de forma honesta. Não por acreditarem que o trabalho, em si, os dignifica enquanto homens e mulheres, mas por não conceberem outro meio de subsistência que não o do justo ordenado ao fim do mês. Aliás, até trabalham melhor se tiverem perspectivas de serem promovidos a uma posição que implique ganhar mais e trabalhar menos.

O trabalho é tão bom ou tão mau que é destinado, quase exclusivamente, às classes mais baixas da sociedade. Está bem, está bem… há ricos que trabalham. Mas também há velhotes com força na verga. Ou seja: são uma admirável excepção à regra.

O trabalho é tão coisa de pobre que os pobres passam a vida a jogar no totoloto, na lotaria e no euromilhões na esperança de deixarem de ser pobres e de poderem não trabalhar. Este é, aliás, o principal, senão o único, motivo que leva milhões de pobres a investir considerável percentagem do vencimento em jogos de azar todas as semanas. À pergunta “o que faria se lhe saísse a sorte grande?”, a maioria das pessoas – com a excepção dos hipócritas, pois claro – atira, sem hesitar, um óbvio “deixava de trabalhar”.

É que, um tipo até pode gostar do que faz, ainda que dê trabalho, mas não estará nunca satisfeito com a sua condição de trabalhador porque trabalhar implica perder tempo que poderia dispensar a fazer coisas que gosta mais de fazer. Como escrever barbaridades num blog, só a título de exemplo.

Eu já me desiludi. Por muito que trabalhe nunca hei-de trabalhar menos… nem ganhar mais. Pelo menos de forma honesta. Já estou conformado com a fatal inércia da minha “carreira profissional”. Porra... já ficava satisfeito se o miserável ordenado chegasse a tempo e horas.